𝑆𝑒𝑖𝑡 𝑑𝑒𝑛 𝑓𝑟üℎ𝑒𝑛 𝑀𝑜𝑟𝑔𝑒𝑛𝑠𝑡𝑢𝑛𝑑𝑒𝑛 ℎ𝑎𝑏𝑒𝑛 𝑤𝑖𝑟 𝐵𝑒𝑠𝑢𝑐ℎ. 𝑈𝑛𝑑 𝑔𝑒𝑛𝑎𝑢𝑠𝑜 𝑙𝑎𝑛𝑔𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑠𝑡𝑒𝑐𝑘𝑒 𝑖𝑐ℎ 𝑚𝑖𝑐ℎ 𝑠𝑐ℎ𝑜𝑛 ℎ𝑖𝑒𝑟 𝑢𝑛𝑡𝑒𝑛. 𝑁𝑖𝑒𝑚𝑎𝑛𝑑 𝑑𝑎𝑟𝑓 𝑚𝑖𝑐ℎ 𝑠𝑒ℎ𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑑 𝑛𝑖𝑒𝑚𝑎𝑛𝑑 𝑚𝑒𝑖𝑛𝑒𝑛 𝑁𝑎𝑚𝑒𝑛 𝑤𝑖𝑠𝑠𝑒𝑛. 𝑆𝑜𝑔𝑎𝑟 𝑣𝑜𝑛 𝑚𝑒𝑖𝑛𝑒𝑟 𝐸𝑥𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑧 𝑑𝑎𝑟𝑓 𝑛𝑖𝑒𝑚𝑎𝑛𝑑 𝑤𝑖𝑠𝑠𝑒𝑛, 𝑠𝑜𝑛𝑠𝑡 𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑖𝑐ℎ 𝑏𝑎𝑙𝑑 𝑛𝑖𝑐ℎ𝑡 𝑚𝑒ℎ𝑟.
𝐸𝑠 𝑤𝑎𝑟 𝑓𝑟üℎ𝑒𝑟 𝑎𝑛𝑑𝑒𝑟𝑠 – ℎ𝑎𝑏𝑒𝑛 𝑚𝑒𝑖𝑛𝑒 𝐸𝑙𝑡𝑒𝑟𝑛 𝑏𝑒𝑑𝑎𝑢𝑒𝑟𝑡. 𝐷𝑜𝑐ℎ 𝑤𝑎𝑠 𝑏𝑟𝑖𝑛𝑔𝑡 𝑚𝑖𝑟 𝑑𝑎𝑠 ℎ𝑒𝑢𝑡𝑒? 𝑊𝑜 𝑖𝑐ℎ 𝑖𝑚 𝑆𝑡𝑜𝑐𝑘𝑑𝑢𝑛𝑘𝑙𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑑 𝐸𝑛𝑔𝑒𝑛 𝑠𝑖𝑡𝑧𝑒. 𝐷𝑎𝑏𝑒𝑖 𝑖𝑠𝑡 𝑑𝑖𝑒 𝐵𝑒𝑘𝑙𝑜𝑚𝑚𝑒𝑛ℎ𝑒𝑖𝑡 𝑛𝑖𝑐ℎ𝑡 𝑒𝑖𝑛𝑚𝑎𝑙 𝑑𝑎𝑠 𝑆𝑐ℎ𝑙𝑖𝑚𝑚𝑠𝑡𝑒, 𝑠𝑜𝑛𝑑𝑒𝑟𝑛 𝑑𝑖𝑒 𝑠𝑡ä𝑛𝑑𝑖𝑔𝑒 𝐸𝑟𝑖𝑛𝑛𝑒𝑟𝑢𝑛𝑔 𝑑𝑎𝑟𝑎𝑛, 𝑑𝑎𝑠𝑠 𝑖𝑐ℎ 𝑛𝑖𝑐ℎ𝑡 𝑠𝑒𝑖𝑛 𝑑ü𝑟𝑓𝑡𝑒.
𝐼𝑐ℎ, 𝑒𝑖𝑛 𝐾𝑖𝑛𝑑 𝑑𝑒𝑟 𝐿𝑖𝑒𝑏𝑒 – 𝑠𝑜 ℎ𝑎𝑡 𝑒𝑠 𝑧𝑢𝑚𝑖𝑛𝑑𝑒𝑠𝑡 𝑚𝑒𝑖𝑛𝑒 𝑂𝑚𝑎 𝑏𝑒𝑛𝑎𝑛𝑛𝑡. 𝐴𝑙𝑠 𝐾𝑖𝑛𝑑 𝑑𝑒𝑟 𝑉𝑒𝑟𝑎𝑐ℎ𝑡𝑢𝑛𝑔 𝑢𝑛𝑑 𝑀𝑎ℎ𝑛𝑚𝑎𝑙 𝑑𝑒𝑠 𝐻𝑎𝑠𝑠𝑒𝑠, 𝑓üℎ𝑙𝑒 𝑖𝑐ℎ 𝑚𝑖𝑐ℎ 𝑒ℎ𝑒𝑟.
𝐼𝑐ℎ 𝑤𝑖𝑙𝑙 𝑑𝑖𝑒𝑠𝑒𝑛 𝑂𝑟𝑡 𝑣𝑒𝑟𝑙𝑎𝑠𝑠𝑒𝑛. 𝐷𝑒𝑛𝑛 𝑤𝑒𝑛𝑛 𝑖𝑐ℎ ℎ𝑖𝑒𝑟𝑏𝑙𝑒𝑖𝑏𝑒, 𝑏𝑖𝑛 𝑖𝑐ℎ 𝑠𝑐ℎ𝑜𝑛 𝑣𝑒𝑟𝑙𝑜𝑟𝑒𝑛. 𝐻𝑒𝑢𝑡𝑒 𝑤𝑒𝑟𝑑𝑒 𝑖𝑐ℎ 𝑔𝑒ℎ𝑒𝑛. 𝐸𝑠 𝑚𝑢𝑠𝑠 𝑖𝑟𝑔𝑒𝑛𝑑𝑤𝑜 𝑏𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟 𝑠𝑒𝑖𝑛 𝑎𝑙𝑠 ℎ𝑖𝑒𝑟.
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